你走得缓慢，却快过蜗牛；
像雾中踏着三寸金莲的女子，
每一步都轻柔得不惊尘世，
只踩在春天允许你歌唱的花瓣上，
不要太快，别把秋风的颜色踩乱。
你曾渴望奔跑，有点奢侈，
却在七岁那年学会了端庄，
在教室最前排的红领巾下，
忘记了怎样张口说“不”。
老师说：“讲春天的故事吧，别提黑夜。”
你渐渐习惯了，并且坚信，
阳光总在东边升起，
即使那日乌云压顶，雷鸣电闪，
你也学会笑着说：“光明正在路上。”
你的脚弯了、碎了、蜷成一朵莲，
却被称作“美德的象征”，
不需要理解苦痛，不需要描绘烈日和寒霜，
只需用优雅的姿态，
赞美冬天洁白的雪，
仿佛寒冷并不存在。
你被允许在边疆歌唱黄昏，
却不被允许提及那颗被枪声惊落的星。
你能画花，画蝶，画一池春水，
但不要问池边那只死鱼的名字，
它只是太幸福，忘了游。
你已学会用赞美替代词语，
用感恩遮住刺眼的事实，
你说：“这一切太美好了，
美得不真实， 像梦。”
却也是梦境。
你梦见自己在伊甸园，
四季如歌，
脚下生香，
没有痛苦，为什么还需要自由，
只有鸟语花香的命令和制度写成的绿叶，
一页一页翻不完的教材，
教你如何微笑、如何热爱、如何忘记。
你轻轻吟唱，声音不高：
“我们是最幸福的民族，
生活在最伟大的国度，
我们根本就不曾有过痛。”
于是你继续走，
一步一步，步履蹒跚，
像一朵不许怒放的莲，
安静地，在春天开放。
而春天从未结束，也不可能结束。
因为你从未被允许，
看到它凋谢的模样。